Bartleby, o hockeyist

Com profusas desculpas ao meu bom e querido amigo Herman Melville, que está morto. RIP Big Herm.


Eu sou um homem bastante idoso . A natureza de minhas ocupações nos últimos trinta anos me levou a um contato mais do que comum com o que pareceria um conjunto interessante e um tanto singular de homens, dos quais até agora nada que eu saiba foi escrito: quero dizer, a NHL- contratados, ou hockeyists. Conheci muitos deles, profissionalmente e em particular, e se quisesse, poderia relatar histórias diversas, nas quais cavalheiros bem-humorados poderiam sorrir e almas sentimentais poderiam chorar.

Mas eu dispenso as biografias de todos os outros hockeyists para algumas passagens na vida de Pierre-Luc Bartleby, que foi um hockeyist dos mais estranhos que eu já vi ou ouviu falar. Enquanto de outros contratados da NHL eu poderia escrever a vida completa, de Bartleby nada disso pode ser feito. Acredito que não existam materiais para uma biografia completa e satisfatória deste homem. É uma perda irreparável para a literatura.

Antes de apresentar o hockeyist, como ele me apareceu pela primeira vez, é conveniente que eu faça alguma menção a mim mesmo, meu funcionários , minha empresa e arredores em geral; porque tal descrição é indispensável para uma compreensão adequada do personagem principal a ser apresentado.

Pertenço a uma classe de homens conhecida como treinadores . Esta é uma profissão notória por sua intensidade coletiva, por abusadores disfarçados de líderes, por pensamentos estultificados e desfocados vestidos de gênio caro por meio de quadros brancos gratuitos e exclamações rosnadas. Nem mesmo eu estou isento dessas falhas, que são uma consequência natural demais das pressões inerentes à nossa ocupação, mas o leitor deve notar que elas são muito mais sensatas em meus colegas do que em minha pessoa.

Tendo sido encarregado de cuidar de um time de Hóquei da Liga Nacional, passou a ser meu dever guiá-los para a Copa do Lorde Stanley. Foi mencionado anteriormente que este é um negócio implacável e difícil, e imediatamente procurei os meios pelos quais atingir meus objetivos.

Meus recursos eram terrivelmente escassos na época, e eu não estava totalmente satisfeito com o fato de que o time que me foi apresentado pudesse ser recuperado sem mais adições. Não que eles fossem absolutamente ociosos ou avessos ao hóquei na época; longe disso. A dificuldade era que eles costumavam ser muito enérgicos. Havia uma imprudência estranha, inflamada, agitada e volúvel de atividade sobre eles. Eles fizeram um barulho desagradável com suas varas; perdeu o disco; em tentativas desajeitadas de recuperar a posse, cortou impacientemente sua oposição mais hábil; quando, como era inevitável, sofriam um gol, o time baixava a cabeça da maneira mais indecorosa, muito triste de se ver.

Não só devo empurrar os jogadores que já estão na minha folha de pagamento, pensei, mas também devo ter ajuda adicional. Em resposta à minha busca, um jovem imóvel, certa manhã, parou na soleira do meu escritório, a porta aberta, pois era verão. Posso ver essa figura agora – palidamente elegante, lamentavelmente respeitável, incuravelmente abandonada! Era Pierre-Luc Bartleby.

Depois de algumas palavras sobre suas qualificações, eu o convoquei, feliz por ter em meu corpo um homem de um aspecto tão singularmente calmo, que eu pensei que poderia operar benéficamente sobre o temperamento volúvel de Cam, e o temperamento fogoso de Nick.


No início Bartleby executou uma quantidade extraordinária de hóquei. Como se ansioso por algo para patinar, ele parecia se empanturrar de gelo. Não houve pausa para digestão. Ele patinou dia e noite, brincando com a luz do sol e com holofotes. Eu teria ficado muito satisfeito com sua aplicação, se ele tivesse sido alegremente trabalhador. Mas ele jogou silenciosamente, palidamente, mecanicamente.

De vez em quando, no furioso absurdo do gameday, Tenho o hábito de ajudar no planejamento de algum jogo breve, chamando Max ou Boone para ajudar com esse propósito. Um objetivo que tive ao colocar Bartleby tão útil para mim no gelo, foi aproveitar-me de seus serviços em ocasiões tão triviais. Foi no terceiro ano, creio eu, de sua presença, e antes que surgisse a necessidade de examinar sua própria patinação, que chamei abruptamente Bartleby. Na minha pressa e expectativa natural de conformidade instantânea, sentei-me com a cabeça inclinada sobre o banco, olhando para a minha prancheta, supondo que Bartleby pudesse se dedicar ao seu dever sem a menor demora.

Foi exatamente nessa atitude que me sentei quando o chamei, declarando rapidamente o que eu queria que ele fizesse, ou seja, aplicar-se no forecheck. Imagine minha surpresa, não, minha consternação, quando, sem sair de sua posição na zona neutra, Bartleby, em uma voz singularmente suave e firme, respondeu: “Eu preferiria não fazer isso.”

Sentei-me por algum tempo em perfeito silêncio, reunindo minhas faculdades atordoadas. Imediatamente me ocorreu que meus ouvidos me enganaram ou Bartleby entendeu mal o que eu quis dizer. Repeti meu pedido no tom mais claro que poderia assumir. Mas com a mesma clareza veio a resposta anterior: “Eu preferiria não fazer isso.”

“Prefiro não”, repeti eu, levantando-me em grande excitação. “O que você quer dizer? Você está lunático? Eu quero que você leve aquele homem -, ”e aqui eu gesticulei violentamente para baixo do gelo,“ – leve-o e -. ”

“Eu prefiro não”, disse ele.

Eu olhei para ele com firmeza. Seu rosto estava rigidamente composto; seus olhos cinzentos vagamente calmos. Nem uma ruga de agitação o ondulou. Houvera o mínimo de inquietação, raiva, impaciência ou impertinência em suas maneiras; em outras palavras, se houvesse algo normalmente humano nele, sem dúvida eu o teria expulsado violentamente de suas instalações.

Bartleby vagou por algum tempo, totalmente indiferente ao jogo. Na verdade, os outros homens no gelo pareciam meros fantasmas para ele, tão perdido estava em seu próprio mundo interior. Há muito que havia exaurido meu repertório de insultos, maldições e exortações, de onde ele abandonou sua fantasia fantasmagórica e voltou para o banco.

Perplexo, tentei envolver o jovem hockeyista em uma conversa, interrogando-o – interrogando ele pode ser mais a frase – exatamente sobre o que ele estava fazendo. A isso ele não respondeu, mas quando questionado sobre a perspectiva de mais tempo no gelo, ele deu sua resposta agora familiar. Sem saber o que fazer com ele, deixei-o sentar-se para o resto do jogo, uma posição que ele manteve sem nenhum descontentamento óbvio.

Lá ele permaneceu. Quando eu estava saindo da arena, irritado com o desempenho do time, irritado com a perda, mas acima de tudo irritado com minha incapacidade de comandar este jovem intratável, percebi um brilho suspeito na escuridão. Eu me gabo de que não me assusto facilmente, mas em meu estado de espírito perturbado, houve um tremor profundo de braço quando ergui uma lanterna e olhei para o gelo.

Há, na posição que havia deixado horas atrás, ainda em hockeyist completa panóplia, sentou Bartleby. Ele encontrou meu olhar com calma, até mesmo com respeito. Sufoquei um grito de raiva com grande dificuldade e falei com uma autoridade fria e venenosa. “Bartleby! Ir para casa! Você escuta? Vá para casa! ”

Ele preferiu não o fazer.

Uma refeição saudável me livrou do meu mau humor, e como Eu me preparei para dormir naquela noite e resolvi não deixar os acontecimentos do dia pesarem em minha mente. Bartleby, observei, era um jovem e ninguém apreciava mais as brincadeiras da juventude do que eu. Ele me enganou por um dia e com certeza se submeteria no dia seguinte, sem causar danos a longo prazo.

Na manhã seguinte, cheguei à Nationwide Arena com raiva. Gostaria de parabenizar meu hockeyist por sua brincadeira e, em seguida, sugerir em particular que ele deva, talvez, considerar seu tempo com mais cuidado. Com a situação assim resolvida em minha mente, entrei vigorosamente em meu escritório, pronto para enfrentar as provações e tribulações não-Bartleby de meu trabalho, que, como observado acima, são muitas.

Uma batida forte na porta me tirou da leitura. “Entre, Bartleby”, disse eu. A porta se abriu e eu ergui os olhos, satisfeito. Mas o rosto pálido que me confrontou não era Bartleby. Os olhos castanhos de Nick estavam selvagens de medo. “Treinador”, disse ele, “ Ele ainda está lá .” Uma visão horrível desceu sobre mim com o pavor da profecia certeza. Bartleby, empoleirado no banco, imóvel, imóvel, preferindo não se levantar, preferindo não jogar, preferindo não partir, em última análise preferindo morrer do que fazer qualquer coisa. Eu vi a perversão congelada de um hockeyista cimentado no banco, tão rígido e imperturbável quanto a morte como em vida. Eu vi uma maldição eterna e implacável lançada sobre os Blue Jackets.

Os sinais eram claros e terríveis. A ação foi forçada sobre mim. Em 23 de janeiro, o hockeyist Pierre-Luc Bartleby foi negociado com o Winnipeg Jets, junto com um terceiro round de 2022, em troca de Patrik Laine e Jack Roslovic.

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