Secret Base Media Club: (Pro Patria Mori)

Na Inglaterra, as papoilas são abundantes. Eles brotam em uniformes esportivos, etiquetas, casacos. As marcas se esforçam para se adornar com o emblema vermelho da lembrança; embelezando-se para o costume de fim de ano. As papoulas podem ser encontradas no chão, nas paredes, nos telhados. Dissecados pelo vento e pelo mau uso, eles caem em espiral até a terra, vomitados por aeronaves contratadas para esse propósito.

Este esplendor escarlate é, obviamente, a encarnação moderna do Dia da Memória. Em geral, o Dia da Memória homenageia soldados de todo o Império Britânico que caem em seu terrível monte de guerras, mas o fato de acontecer no décimo primeiro dia do décimo primeiro mês o vincula firmemente ao conflito mais terrível da história da humanidade: o Primeiro Guerra Mundial. Acredito que os Estados Unidos tenham um equivalente no Dia dos Veteranos.

É impossível lembrar a Primeira Guerra Mundial em 2020. De fato, a história recente parece ter a intenção de distorcer sua memória, tentando derrubar a história da guerra em Impérios Tropeçando Aleatoriamente em Uma Colmeia de Morte Sombria e empalidecendo até se tornar uma Defesa da Liberdade anódina e sem sentido. A coincidência entre o uso de papoula e o nacionalismo militante também é uma perversão. O que antes era um convite para contemplar o desperdício em massa da vida humana agora é um exercício de patriotismo extravagante e vazio.

O que significa lembrar nessas circunstâncias? Quando a sociedade está determinada a esquecer, o que pode alcançar o momento de silêncio que pontua a Guerra das Papoilas?

As memórias mais claras da Primeira Guerra Mundial estão por escrito. Milhões de homens servidos; muitos deles escreveram. Alguns deles escreveram lindamente. Esta foi talvez a guerra mais letrada da história. Os soldados que lutaram e às vezes morreram deixaram suas impressões no beijo dos impressores; é a eles que podemos recorrer se quisermos nos lembrar da guerra como ela foi.

O rei indiscutível dos romances da Primeira Guerra Mundial é, claro, Erich Maria Remarque, que serviu com a Alemanha na frente ocidental durante 1917 antes de ser invalidada com um ferimento grave. Mas existem inúmeros outros. Com Under Fire , Henri Barbusse deu ao soldado de infantaria francês sua voz, Friedrich Manning’s Her Privates We (posteriormente renomeado) fez o mesmo com o Tommy. Até Ernest Hemingway contribuiu com sua experiência no front italiano como voluntário.

De qualquer forma, prefiro os poetas. Para começar, gosto de poesia. Por outro lado, suas breves explosões de sentido e iluminação me parecem mais semelhantes à memória do que a estrutura intrincada do romance. O melhor dos poemas de guerra, eu acho, vem do rosnado de Wilfried Owen para Horace:

Dobrado, como velhos mendigos sob sacos,

Bata -kneed, tossindo como bruxas, xingamos através da lama,

Até o sinalizadores assustadores, viramos as costas,
E em direção ao nosso distante descanso começou a marchar .
Homens marcharam adormecidos. Muitos haviam perdido suas botas,

Mas mancaram, calçados de sangue. Tudo ficou coxo; todos cegos;
Bêbado de cansaço; surdo até mesmo aos pios
De bombas de gás caindo suavemente atrás.

Gás! GÁS! Rápido, meninos! —Um êxtase de atrapalhar

Colocando os capacetes desajeitados apenas em tempo,
Mas alguém ainda estava gritando e tropeçando
E se debatendo como um homem no fogo ou na cal. –
Escureça através dos vidros enevoados e da luz verde densa,
Como debaixo de um mar verde, eu o vi se afogando.

Em todos os meus sonhos antes da minha visão indefesa,
Ele mergulha em mim, gotejando, sufocando, se afogando.

Se em alguns sonhos sufocantes, você também poderia andar
Atrás da carroça em que o lançamos,
E observe os olhos brancos se contorcendo em seu rosto,
Seu rosto pendurado, como um demônio doente de pecado;
Se você pudesse ouvir, a cada sacudida, o sangue
Venha gargarejar dos pulmões corrompidos pela espuma,
Obsceno como o câncer, amargo como a ruminação

De feridas vis e incuráveis ​​em inocentes línguas, –
Meu amigo, você não diria com tanto entusiasmo

Às crianças ardentes por alguma glória desesperada,
A velha mentira: Dulce et decorum est
Pro pátria mori.

(Owen insistiu em voltar para a frente depois de se recuperar de uma ferida e morreu em 1918.)

O trabalho para o qual retorno com mais frequência, no entanto, é David Jones ‘ In Parenthesis , um poemas em prosa com extensão de romance detalhando as impressões do artista sobre a guerra, desde o embarque na Grã-Bretanha até sua lesão em Mametz Wood no Somme. Jones passou quase duas décadas esculpindo seu trabalho da memória em palavras, e o resultado é surpreendente.

TS Eliot sugeriu que In Parenthesis foi uma das grandes obras do século 20, e embora eu adorasse lutar contra Eliot, ele está certo. A arte e habilidade de Jones de transmitir impressões é quase inacreditável. Veja o primeiro encontro do Private Ball pseudo-autobiográfico com a artilharia alemã:

Ele ficou sozinho nas pedras, sua lata de comida derramada a seus pés. Saiu do vórtice, revirando o ar – brilhante, calçado de latão, Pandorano; com gritos que enchem o crescendo do uivo crescendo e se acumulando snapt. O mundo universal, respiração presa, meio segundo, uma quietude espancada. Então, a violência reprimida liberou a consumação de todas as explosões; todos súbitos rebatimentos e rebarbas – todos retirando as aberturas – todos quebrando barreiras – todos destruindo. Geração pernítrica – a dissolução e divisão das coisas sólidas. Em que desenterrando consequências, John Ball pegou sua lata de bagunça e correu para dentro ; cinza, amontoado, esperou na palha sombria.

Este barulho confuso de sons e impressões me parece fundamentalmente verdadeiro para o bombardeio de uma forma que uma recontagem mais estruturada nunca poderia ser. Para os homens que lutaram nela, desde os recrutas alemães até os cules atrás das linhas aliadas, a Primeira Guerra Mundial foi uma tempestade sobre a qual eles apenas tiveram que enfrentar, dispensando mercurialmente a morte e a dor.

Jones não está apenas preocupado em capturar a sensação de estar na guerra. Ele também tece na tradição heróica da guerra, da Ilíada ao galês Mabinogion . Porque apesar de esta guerra ser uma mecanização da destruição, um desperdício inútil da vida das pessoas, ela foi encontrada por pequenas comunidades, e essas comunidades têm um significado que ressoa tanto agora como no passado.

Não há lavagem branca aqui, sem glorificação. O heroísmo silencioso desses homens termina onde você esperaria, na lama e nas entranhas de Mametz Wood; aqui Jones foi ferido na vida real enquanto dois grandes exércitos disputavam alguns metros quadrados de ex-terreno agitado no nordeste da França. O que isso é, no entanto, é memória.

Jones chamou seu livro de Parêntese porque, ao escrevê-lo, estava habitando um espaço intermediário … ele não sabe bem o quê, na verdade. Mas o que ele sabe é que a Grande Guerra foi um parêntese na vida dos homens, separando-os de sua realidade em um sonho mórbido e assustador. Ele lembrou.

Fonte